В нашем чрезвычайно соревновательном и жадном мире мы почти не соприкасаемся с радостью от того, что помогаем кому-то, отдаем что-то свое. Нет никого, кто был бы действительно счастлив только от того, что у него что-то есть. Истинная радость, счастье и внутренний мир рождаются, когда мы отдаем себя другим.
В подтверждение тому приведем историю одной женщины, уже бабушки.
***
– А я нищим всегда подаю, – рассказывает она. – Мне иногда говорят: «Бабка, да ты что? У них, вон, за углом у каждого по «мерседесу», а ты со своей пенсии будешь им последнее отдавать?» А я – что ж? Пенсия-то, она ж, как теперь говорят, хоть и маленькая, а все равно хорошая… сколько смогу, подам. Мне говорят: вот вы все, кто им подает, вы их развращаете подачками своими, они и не работают. А я думаю: лучше уж ошибиться и подать тому, кто на самом-то деле и не нуждается, чем в другую сторону ошибиться и не подать, кому на самом деле надо… Они, кому не надо-то, иногда и сами не берут. Говорят: бабуль, у таких, как ты, брать – грех; давай-ка мы лучше тебе сами подадим.
А я ведь почему подаю? Мне семь лет было, когда нас с мамой и с сестрой в Германию угнали. Жили мы, правда, в лагере не для военнопленных, а для перемещенных… там все-таки полегче было. Но все одно – много народа померло с голоду. А я такая худая была… вот такая худющая, как стручок. И меня из-за этого никто не покупал. Других детей покупали в батраки, а меня – никто не брал. А я и рада. Вот – в четыре утра встаю, когда охранник на вышке устанет и не видит уже ничего толком… внимание-то уже рассеивается, поди-ка, подежурь всю ночь. И вот, я встаю, пролезаю в щель в заборе и иду в город. У нас ни колючей проволоки, ничего такого не было, один простой забор, дощатый… И вот я иду в город, побираться. Целый день хожу, прошу хлебушка. А потом, уже к вечеру, назад проберусь и мамку кормлю. И других тоже, кто там с детьми был… им тоже, когда могла, давала. Кончилась война. Назад, в Польшу, нас не пустили, отправили на Украину. Да еще перед этим все проверяли, не шпионы ли мы… Ладно. Приехали на Украину. А это сорок шестой год. Самый голод. Я до сих пор все помню, как люди на улицах лежали и умирали. Мамка моя начала с голоду пухнуть. А я опять – хожу да побираюсь. И вот… ведь сами там все из последних сил еле-еле тянули… а все равно подавали! Кто свеколку подаст сахарную, кто угля в передник насыплет. Так мы с мамочкой и выжили. А если бы не подавали, нипочем бы не выжили… Так вот, с тех пор и я, – кто просит, тому подаю. Знаю, что теперь другое время, что никто с голоду, слава Господу, не пухнет – а все равно. Не могу не дать. И хочу иногда не давать – а не получается.
И собак я тоже с тех времен люблю, с военных. Там, в лагере, один охранник был злой такой. Один раз взял и стал на меня собачищу свою натравливать... овчарку. Я со страху как упаду, как руками закроюсь… А она, слышь, подошла ко мне, понюхала – и не тронула. Он ей – и так, и сяк, и усь-усь, и чего-то еще по-ихнему… и даже сапогом ей под брюхо поддал. А она – все равно… подходит, нюхает и хвостом виляет. Понимает, что перед ней дитя… Конечно, это мне повезло, это собака такая умная попалась. Другая бы в раз разорвала, не поглядела бы, что я маленькая…
Вот с тех пор собак люблю, все никак про ту забыть не могу.
Я вот иногда думаю: собаки перед нами – все равно, что мы перед Господом. Чего-то понимаем, а главного-то самого понять и не можем. И услужить, вроде, рады, а чуть что не так – шерсть на холке вздыбим и рычим. Покормят нас – ластимся, хвостом виляем. Забудут покормить – враз пойдем шастать по чужим дворам да другим хозяевам хвостами подвиливать. А потом вернемся, подползем на брюхе-то... уж скулим, скулим: прости, дескать, нас, такие уж мы бессчастные да бестолковые! А чего бессчастные? Чего мы все жалуемся с утра до вечера? У меня вот, к примеру, жизнь была хорошая. Всякое бывало, конечно, но все равно – и радость была, что я уж прямо и не знаю, за что ж мне такая радость. А ты говоришь: нищим не подавать? Как же не подать, когда у меня и так все есть!
***
Счастливая жизнь – это жизнь, прожитая для других. Эта истина, однако, обычно открывается нам только тогда, когда мы сталкиваемся лицом к лицу со страданием. Но зачем ждать этого момента?
hildegart.livejournal.com
О газете
Архив
Церковь
Стань автором
Напишите нам